Fabrico de sal em meio a correnteza...

Minha solidão e eu. Nossa solidão e cada um de nós isoladamente. Solidão é uma redoma dentro da gente que não tem quem toque (às vezes nem a gente, cegos que somos de nós e de nossa condição), que não tem presença que alivie. Solidão é aumentativo mesmo, não cabe em si de grande. Solidão é o instante entre o desolo e o consolo, via sinuosa cujo percurso pode durar a vida inteira a vibrar na faixa do desolo, com o consolo ao fundo, inaudível, inalcançável... algo como a linha do horizonte e o sol; o sol a cair no mar apenas ao alcance dos olhos. Quimera. Às vezes nem isso. Às vezes caminhamos do desolo ao desolo e já não há quimera com que contentarmos. Só enfado, enfado, enfado. Um fardo... Cabe a nós andar a favor do sol ou contra ele. Mas é um “cabe a nós” às vezes tão doloroso que nem parece que cabe a nós, e sim aos outros. E culpamos o mundo, os outros, a nossa condição, e sempre caberia uma culpa com que nos desculparmos. Sempre caberia um “se” para justificar a nossa inércia.

Se não tem jeito; se ela é a companheira, por que não consolar-nos? Há quem diga que solidão é bom, que faz bem; há quem pregue detestá-la; outros, que não a sentem. Mas solidão é para todos; a consciência dela é que é para poucos. Só para os corajosos, diria, por mais que se matem, por mais que se escusem de sentir uma vida inteira de amargura. Só para os corajosos, porque é preciso coragem pra suportar a dor ou para entregar-se a ela, ou para extirpá-la; é preciso coragem para sentir a retina a queimar-se com o sol do horizonte (é mais fácil cerrar as pálpebras!); para sentir a retina a queimar-se com sal, fabrico dos nossos olhos em meio a correnteza. Definitivamente, é preciso coragem.

Não sei se solidão é bom ou ruim, só sei que existe e que pode ser leve, porque conheço quem a tem por pluma. A minha ainda pesa, ainda é uma pequena pedra de sal que fixa meus olhos a este chão e me arruína a fé às vezes, me faz descrente do mundo e de mim. A conheci faz tempo, e ela ainda é desolo com o consolo ao fundo; ainda é minha ruína sem arranhões, meu freio brusco em meio a um vôo maior, minha cegueira dentro da vidência. O estado de solidão é permanente, e podemos, dentro dele, perecer ou florescer – o musgo no topo de um edifício, uma flor silvestre. Eu, ao que me parece, ainda pereço. E você, floresce?