Chanel nº 5 versus vinil do Balão Mágico: uma herança genética...

(escrito num domingo destes)
Adoro chuva, mas quando estou feliz. Quando estou assim assim, “Bonjour, tristesse”, é como se me foram lágrimas a cair. Mas, tudo bem, não será, das vezes, a última, nem foi a primeira delas... ainda pior estando em Carpina, onde a solidão parece tomar para si a palavra vasto, alargando-se mais. Junta-se ao friozinho e pronto, já era. Da alma, o grito: “Bonjoooouuuur, tristeeeeeeeeeesse”.

Mas, volto às minhas atividades. Desde ontem, estou nessa de recolher o inútil. E como há inútil em mim, na minha casa e nesta onde agora me encontro e que também é minha. Aqui, estão os meus vinis do Balão Mágico e os meus livros de gramática portuguesa de antes da revisão ortográfica. Me despeço deles, observando a grafia e supondo, daqui a 50 anos, como estarão as coisas, e aqueles que virão a jogar os livros da gramática atual com a mesma melancolia, com a mesma dor fina, como se arrancassem uma unha em flama: doloroso, mas necessário.

Vi que guardar troços é hereditário. Minha mãe, que reclama de mim, tem uma porção. Sinto-me na obrigação de recolher os dela também. Já tentei algumas vezes, mas ela replica e recolhe, devolvendo-os aos lugares, como se fossem adornos de prateleira. Mas farei como ela faz comigo: jogar sem que veja. Quando me dou conta, é tarde. Ela fez isso com o tênis preto, de pano, da quarta série. Ele tinha um buraquinho no dedão. Eu o só usava para ir pra escola (ela o jogou quando de férias) e lavava com esmero toda sexta-feira, para usá-lo, a cada segunda, um pouco mais acinzentado e com o buraco mais largo. Alguém sabe por que os buracos dos sapatos geralmente ficam no dedão? Acho que deveriam reforçar esta parte. Pelo cinza, dava até pra pintar de preto, mas costurar o buraco me faria encolher os dedos, como se meu pé tivesse crescido...

O problema de entulhos da minha mãe é tão grave quanto o meu. Há anti-rugas para 45 anos, mas ela já quase alcança os 60, mas o comprou aos 40; mertiolate como validade do século passado; uma coleção “Mulher” (livros 5 x 5 com dicas ultra-passadas de conquista, moda e penteados – cabelos à Elis), e, o mais grave, um Chanel nº 5, a meio frasco, dado pela minha avó paterna quando ainda tinha lucidez... minha avó perdeu a ciência uns cinco anos antes da sua morte, e, o que é pior, já há 13 anos que ela faleceu...

Quando ela (minha mãe) menos esperar, tudo estará num saco de Bompreço, no meio da rua. Alguém, certamente, chegará antes do homem do lixo para recolher parte da tralha, para pôr em alguma estante e preservar por mais um tempo, até que chegue a melancólica necessidade de abortá-la de lá. Penso se alguém usará o meio frasco restante de Chanel nº 5 e me pergunto onde estarão os instantes em que o meio frasco que já não mais está foi usado... terão evaporado nas lembranças dela ou estarão tão vivos ao ponto de ela preservar aquele objeto?

Não, melhor deixá-lo lá, na farmácia do banheiro. Talvez lhe seja remédio para alguma dor. Afinal, existem unhas encravadas que podem ser remediadas com mertiolate. Melhor imperfeitas que deformadas. Ainda mais, existem aquelas que sequer voltam a nascer... melhor deixar o Chanel nº 5 a evaporar-se pouco a pouco nas lembranças dela. Mas o frasco está tão bem vedado que acho isso um tanto improvável...

Nossa, como é difícil abandonar os objetos. Para que me servem o álbum do Chaves (tudo bem, sou fã e fiquei estatalada quando, num supermercado em Guadalajara, vi, saindo pelas bordas de uma tv gigatesca e me tomando a retina, el Chavo, la Chilindrina...), os vinis do Balão Mágico, os estojos cor-de-rosa de todas as séries e os meus cheques de quando comecei a escrever, quando o Econômico ainda era banco? Nossa, nem isso, nem o Chanel nº 5 da minha mãe, nem a camisa do Scooby, nem a coleira de Princie (o pequinês que morreu em 2000 e com quem constantemente sonho), nem a fronha verde em que babava o primo João, nem a fronha da Mônica em que eu babava, nem a camisa assinada pelos amigos da 7ª série, como se me fossem rastro para um paradeiro que não mais sei... O que jogarei fora, então?

Ainda bem que blog não ocupa lugar no espaço de casa... seria uma tralha a mais...